Lunes

quizás me engaño...

quizás mi compromiso delata tan sólo el cariño...

quizás sean los pingüinos en la cama...

el cariño por una erudición que me hacía sonreir...

pero ya no...

y en una ocasión alguien...

alguien que me respira...

me dijo que no se me daba bien hablar...

que lo mío era escribir...

y por eso escribo...

y no digo...

y quizás disfrace mis partituras...

disfrazo la angustia de melancolía...

la melancolía de optimismo...

y el optimismo lo desnudo...

lo desnudo y se evapora...

detrás de una explicación...

explicación cuyo eco...

se suicida un lunes...